Jhasdfjhadsfjhgadsf
Hoy es un día de ruido blanco en el aire,
de árboles sujetos a sus ramas y no al contrario.
Es un día espeso; el aire, poroso como la espuma,
y el agua es una profunda tela impenetrable.
No están suspendidas, sino que flotan, oprimidas, las nubes
en el techo azul del cielo.
La tierra es un vocablo sin sentido,
los colores de las cosas salen de sus límites.
El sol parece algo sin cuajar, agresivo,
hoy no hay fronteras, todo esta diluido.
Tengo mis manos a ras del suelo,
roza mi garganta la polvareda;
dentro de mi cuerpo todo ha perdido su lugar y forma,
rodaron mis órganos, se aglutinaron y cayeron al fondo.
Las cosas exceden sus propios limites, vivimos un cuadro impresionista,
solo el viento es el mismo de siempre
pero nada tiene que decirnos.
El sol cae en medio de este día descompuesto.
Hoy todo es extraño, ajeno de si mismo, incoherente.
Hoy podrías quererme.
Nadie te culparía de ello mañana.
Ayer -dirían, nadie era responsable de si mismo.
Desapareció la razón del mundo.
Y te darían un pequeño abrazo, nada tendría que decirse.
De nada tendrías que arrepentirte.
Y a mí me habrías, ya, querido.
Al menos un día.
No importa que fuera un día descompuesto.
